e o carimbo é sofrido que nem uma dor de parto

e o carimbo é sofrido

escreveu uma carta todas as semanas durante meia vida. "às vezes não me lembrava que dizer - disse_me morta de riso - mas bastava_me saber que ele as recebia." a princípio foram cartões de cerimónia, depois foram pequenos papéis de amante furtiva, bilhetes perfumados de noiva fugaz, memoriais de negócios, documentos de amor e por último foram as cartas indignas de uma esposa abandonada que inventava doenças cruéis para obrigá_lo a voltar. uma noite de bom humor entornou_se_lhe o tinteiro por cima da carta acabada de escrever e em vez de rasgá_la acrescentou um post_scriptum: " como prova de amor mando_te as minhas lágrimas." de quando em vez, cansada de chorar, zombava da sua própria loucura. seis vezes foi substituída a funcionária dos correios e seis vezes ganhou a sua cumplicidade. só não lhe passou pela cabeça uma coisa: renunciar. e no entanto ele parecia insensível ao seu delírio: era como se escrevesse para ninguém.

in crónica de uma morte anunciada

de gabriel garcia márquez

o escrever para ninguém não me incomoda nada. incomoda_me sim se não consigo letrar. quase um ano de letras de mim para mim. mas os outros aqui também têm papel. espectadores invisíveis acompanham_me lado a lado sem nada dizer.ou sim. e assim me construo num espaço dentro. num interior onde partilho o mesmo ar que eles. banho_me nos suores dos dedos e mergulho nas águas de tinta. a preto claro. nunca me esclareço de dúvidas que lanço sem perguntar. ao ar. outras há que tombam na página. não gosto quando acontece. a estes pontos de interrogação chamo de sombras de incertezas. e é nas reticências que vivo mais. e abomino os pontos finais.

salvo_me

se quem me ler me apelida de nonsense tem razão. ou talvez não. lida sim. o abecedário cai_me urgente no papel. espalha_se na folha e perde_se nas páginas. aguenta_se a palavra e esconde_se a idéia nas entrelinhas.

fugir

pouco me importa se é lido. essa leitura é dona de mim. a escrita refaz_me. é a minha cara que se estampa no branco. e o carimbo é sofrido que nem uma dor de parto por cada vez que a faço.

fotos de katia chausheva

há feridas no cheiro que não se saram

há feridas no cheiro

Precipitaram_se para o anjo caíram_lhe em cima prostaram_no por terra.

Cada um queria tocar, cada um pretendia a sua parte, possuir uma pequena pluma, uma pequena asa, uma centelha do seu fogo radioso. Arrancaram-lhe as roupas, os cabelos, arrancaram-lhe a pele, cravaram-lhe as unhas e os dentes na carne.

Quando, após terminarem o seu repasto, os canibais se reencon­traram à volta da fogueira, ninguém pronunciou palavra. Um ou outro soltava um arroto, cuspia um bocadinho de osso, produzia um estalido discreto com a língua, empurrava com o pé para as chamas um minús­culo pedaço de tecido que restava da casaca azul. Estavam todos pouco à vontade e não se atreviam a encarar-se. Aqueles homens e mulheres tinham já na consciência um assassínio ou qualquer crime ignóbil. Mas comer um homem? Nunca na vida se teriam julgado capazes de uma coisa tão horrível. E admiravam-se, mesmo assim, por terem cometido aquele acto com tanta felicidade e não sentirem, à excepção da falta de à-vontade, o mínimo peso na consciência. Pelo contrário! Tinham o estômago um pouco pesado, mas o coração alegre. Nas suas almas tenebrosas surgiu um repentino palpitar de alegria. E nos rostos pairava-lhes um virginal e suave brilho de felicidade. Era indubitavelmente esse o motivo por que receavam erguer os olhos e fitarem-se.

Contudo, quando se arriscaram a fazê-lo, primeiro de fugida e depois abertamente, não conseguiram reter um sorriso. Sentiam-se extraordinariamente orgulhosos. Era a primeira vez que faziam qualquer coisa por amor.

o perfume de patrick süskind

aguça_se o sabor do cheiro. lava_se a língua da secura dos monólogos mantidos a par. a improvisação do texto chega a doer. há feridas na boca que nunca se curam.

no acto da chegada jogo à defesa. sem vontade de lançar no tabuleiro a peça única mantem_se de pé. parada e quieta qual estátua de pedra fria. sem cheiro. dá dó de ver.


faz lembrar um casulo amassado. calca_se a casca e atrofia_se a pele. machuca_se o odor. transforma_se o cheiro num fedor mastigável após a boca acender o último cigarro. e fica_se sem saber o que dizer. sem fazer. fica_se.


nesta dificuldade de continuar em jogo não sei de quê atiça_se a vontade de reinventar novos sentidos. aguça_se então o sabor do cheiro.


o perfume que ocupa cada poro daquela pele. a que ocupa o branco da cama com o lençol que se afasta com os pés e o travesseiro que se atira fora pelo ar.


é neste tabuleiro que me arrasto vagarosamente desligando a luz da rua que me atravessa os estores mal fechados enquanto a corrente de ar se me atravessa por entre os braços. o único sinal de vida é a respiração quase inaudível que parte em dois a massa atabalhoada de corpos adormecidos pelo quarto.


e a hora avançada da madrugada mantem_se fresca como a memória de tantas noites sem ser assim. com o precipitar aposto em não jogar. é um jogo sem sentido que todo o sentido faz.


mais uma vez mas desta acompanhada o corpo continua_me frio e esgotado de cansaço. poderia teimar. quebrar o ar pesado com um bafo sufocado. despejar as frases há tanto encravadas. retocar os poros. respirar sem inalar. mastigar o perfume ainda não gasto. lavar a língua nos suores tão familiares.





mas há feridas no cheiro que não se saram.







fotos de katia chausheva

abre_se a boca para receber o céu da outra

para receber o céu da outra

abre_se a boca

abrázame esta noche
aunque no tengas ganas
prefiero que me mientas
tristes breves nuestras vidas
acércate a mí
abrázame a ti por dios
entrégate a mis brazos








rodrigo leão

abre_se a boca para receber o céu da outra

o apetite de escrever é farto. mas nem sempre se vomitam palavras capaz.

a digestão do texto por vezes dá azia. pensa_se então. constróiem_se frases anexadas aos sabores que retenho cegas de desejo por uma refeição plena. disponho os lugares com individuais. deste lado eu. do oposto o outro. cheio.

cria_se um jogo perdido à partida. o do levar o copo à boca sem esvaziar os sentidos. o engolir rápido. o sem mastigar devagar. e o limpar da língua em diálogo.

a comida é um pretexto para nos mantermos calados. engolem_se a custo as frases que não se falam. saboreia_se a palavra só pensada.

disponho assim a mesa de jantar. do prato vazio e de cinzeiro cheio. da bebida que se corta a cada trago. da garganta dorida das garfadas. da falta de gosto na dentada. do paladar apurado quando uma língua me beija o céu da boca. é assim que deveria ser sempre que acontece um beijo aí.

abre_se a boca para receber o céu da outra.

e esse gosto intercalado com o cigarro que não se deixa apagar e o copo que se esvazia num trago e o lábio que se morde de repente à sucapa é efémero no sinal da partida que não se ganha como que num até já que a noite me traz e se avizinha mais uma vez sózinha e perdida.

fotos de katia chausheva

no diz que disse mas não se diz

no diz

que disse

mas não se diz

acontece que ás vezes me apetece falar mas não quero dizer. o efeito é devastador. como se fala sem dizer?
para quê falar quando se tem tudo por dizer? começar onde?

diz_se o que não se deve dizer por isso à cautela é preferível manter_me calada. acaba_se por falar o que não se quer dizer.

como no diz que disse e não se diz. disseste? eu não falo.







sem dizer também se fala. tantas vezes.

diz

é preciso

é preciso o amor

de repente

de graça

é




















e é preciso correr é preciso ligar é preciso sorrir
é preciso suor
é preciso ser livre é preciso ser fácil

é preciso o amor de repente de graça
é preciso a relva de bichos ignotos
e o lago é preciso digam que é preciso

é preciso uma vista para ver sem perfume
e outra menos vista para olhar em silêncio
é preciso o logro a infância depressa
o peso de um homem é demais aqui

e é preciso gente para a debandada
é preciso o raio a cabeça o trovão
a rua a memória a panóplia das árvores
é preciso a chuva para correres ainda
é preciso ainda que caias de borco
na cama no choro no rogo na treva
é precisa a treva para ficar um verme
roendo cidades de trapo sem pernas



mário cesariny
discurso sobre a reabilitação do real quotidiano manual de prestidigitação

não preciso de gente suada cheirando a nada

não preciso de monólogos inúteis

devassos desconcertantes e atormentados

não preciso de gente me olhando com desconfiança e maldade

do tipo abutres rodando a espera do ir

não preciso de ar nem de água nem de pão nem de nada









não preciso





só preciso de mim

fotos sabine l

dó ______

efémero

dó_________


















ser corajosa sem medo
cantata de bach
as quatro estações de vivaldi
sonata de beethoven
prelúdio de chopin
valsa de mozart
concerto de stockhausen
sinfonia
polifonia





é talvez uma maneira
de nos amarmos uns aos outros




querer efémero


merícia de lemos in 12 poemas

dó mi






































dó
























dó

mi























sem sol

sem clave

sem pauta

sem prelúdio

sem sonata

sem adágio

cem mil dós

nós

querer efémero

amar liszt

espero

espero

e espero

espero sempre por ti
o dia inteiro
quando na praia sobe
de cinza e oiro
o nevoeiro





e há em todas as coisas
o agoiro de uma fantástica vinda








sophia de mello breyner

fechada

aberta

descoberta

encoberta

partir

e

não voltar

nunca

.